El amor no era eso

El amor no era eso.

El amor era algo más sencillo de lo que pensaba. 

Tuvieron que pasar años locos, cazas de diablos, noches de derrames acuosos de mis ojos marchitados, receptores de mensaje que olvidan que recibieron mi puzle de heridas con instrucciones para recomponer, escotes sin vistas al paraíso, proyectos que se esfumaron como mi sueldo a final de mes, épocas de sequía y de extrema sequía, emisores de mensajes que olvidan respuestas en borradores infinitamente, entradas en espirales negativas sin túnel de salida, amaneceres locos con los tacones gastados de habitaciones que se quedaron sin pisar, labios pintados de rojo putón...

Pasaron otoños tan grises como el peor invierno posible de imaginar.

Pasaron primaveras que se quedaron con las ganas, muertas antes de cualquiera de todos sus renacimientos.

Pasaron veranos despojados de cualquiera de sus esencias, llenos de largas noches en blanco sin ningún sol que las alumbrara de sexo, drogas y rock and roll.

Pasaron inviernos, o el año entero se convirtió en él.

Tuvieron que pasar días de ilusiones cansadas de repetirse una vez más, agotadas de ser meras espectadoras de una vida que no se hacía tangible.

El amor no era eso...

No es sufrir. No es machacarte las entrañas por conseguir un día ser feliz junto a alguien. No es esa obsesión amiga aprovechada. No es abrir tus sentimientos en busca de tocar sus sentidos y tener el silencio de respuesta. No es esfuerzo sin recompensa, besos sin ganas, mensajes sin emoción. No es pedir y suplicar, si no llenarte de ganas de recibir todos esos detalles, que te alegran el día. No es una lucha eterna, dudas sin futuro. El amor no es ese periodo que lleva el interrogante como estandarte diario y la incertidumbre como la legaña de cada mañana.

Cuando todo se complica, no es amor. Cuando tú lo complicas, no es amor. Cuando el otro lo complica, no es amor.

Y no hay peor momento que aquel, en el que las mañanas se hacen cuesta arriba con una ilusión que no acaba de tener forma, las tardes se hacen amigas de la soledad y de los reveses de cabeza con tu propia mente, y las noches se acompañan de intentos de dar luz en la oscuridad a casa gesto, palabra, acción, mirada o silencio, cada esperanza, sueño, cada 'y si...' buscando un futuro mejor...

Y darse cuenta de que el amor no era eso.

Aprendí a base de golpes que el amor es otra cosa. Aquel 'amor', sin mesura, sin límite, sin palabras que guardar y sin conciencia de heridas; en busca y captura de otro yo que me completara, dejaba de ser sencillo y fluir, para convertirse en un pequeño infierno diario.

Pasé mis días en una lucha eterna en la que acumular derrotas, regates, rechazos, palabras malsonantes, silencios absurdos y gestos fuera de lugar, formaban el menú semanal.

Aprendí que el amor era un toma y daca continuo, un ni contigo-ni sin ti, la acumulación de heridas para merecer un gesto de cariño, un caricia, una cita especial, un beso de esos que acarician el alma.

Y no entendía que, justamente, el amor era todo lo contrario, que el amor huía de las complicaciones y emociones negativas, para crecer en todo su esplendor.

El amor era otra cosa.

Y así, después de mucho, llegó tu entrada triunfal, y logré entender que el amor era más sencillo, que todo lo que significaba para mí hasta ese momento.

El amor es menos complejo, solo fluye y se deja llevar. No entiende de conjeturas y de fórmulas de precipitación entre dos cuerpos complejas. No entiende de abalorios, complementos, parafernalias, ni maquillaje de triple cara. No entiende de razones para amar.

El amor sucede.

Sin más.

Sucede.

Tú sucediste.